Самый главный урок – твердо знать, где заканчивается твое дело и начинается чужое
Сон никак не желал покидать память. Он вылезал в разговорах с друзьями, в идеях на будущее, в начатом совместном проекте. Он прорастал подробностями и обретал форму, развивался в спорах, включал в себя все новые и новые идеи.
Прошли месяцы. Рассказываемая история стала второй работой - любимой, но занявшей практически все свободное время, забрав его у отдыха и людей. Мир сходился в один сложный узел, почти что гордиев, а я продолжала завязывать все большее количество нитей, сплетала еще не прожитые судьбы в единое полотно. Не одна, но даже этого не хватало. Воздушный замок проекта дрожал мыльным пузырем, усилия впитывались в реальность как вода в песок, и все же мы шли вперед.
Я должна была вести, а это сложно. Я училась, преодолевала, требовала и отпускала, кроя заплатки появлявшимся в ткани сюжета прорехам. Усталость накапливалась, сроки приближались. И... Я не смогла. Полтора года жизни этой мечтой не значили ничего. Линии рассыпались ветхой, прогнившей тряпкой, ее было уже не заштопать. Картонный задник не превращался в дворец, а меч рыцаря так и оставался деревяшкой. Праздничный пир отдавал папье-маше, и это было невыносимо.
Мне столько раз говорили "мне жаль, но...", что я поверила, что способна сказать то же самое. Не вынуть сердце из груди подобно Данко, не принести огонь людям, не считаясь с последствиями, как Прометей, а тихо сойти со сцены, признав, что в тот единственный раз, когда судьба вселенной действительно зависела от меня, я отступила, не дав той и шанса, предав, отвернувшись от своей путеводной звезды.
Я смогла жить дальше, даже была счастлива. У меня нашлось время на все, что было отложено в долгий ящик из-за затянувшегося акта творения. Никто не усомнился, что я в своем праве, ведь не каждая куколка порождает бабочку, некоторых склевывают птицы. Может быть, мне следовало понять это раньше. Забыть, отменить, вернуться к началу, где сон - это всего лишь ночная греза, бессмыслица и пустяк.
Нет. Тогда это была бы не я.
———————
NB для параноиков: Текст художественный, то есть не соответствует реальным событиям, а частично противоположен им.
Прошли месяцы. Рассказываемая история стала второй работой - любимой, но занявшей практически все свободное время, забрав его у отдыха и людей. Мир сходился в один сложный узел, почти что гордиев, а я продолжала завязывать все большее количество нитей, сплетала еще не прожитые судьбы в единое полотно. Не одна, но даже этого не хватало. Воздушный замок проекта дрожал мыльным пузырем, усилия впитывались в реальность как вода в песок, и все же мы шли вперед.
Я должна была вести, а это сложно. Я училась, преодолевала, требовала и отпускала, кроя заплатки появлявшимся в ткани сюжета прорехам. Усталость накапливалась, сроки приближались. И... Я не смогла. Полтора года жизни этой мечтой не значили ничего. Линии рассыпались ветхой, прогнившей тряпкой, ее было уже не заштопать. Картонный задник не превращался в дворец, а меч рыцаря так и оставался деревяшкой. Праздничный пир отдавал папье-маше, и это было невыносимо.
Мне столько раз говорили "мне жаль, но...", что я поверила, что способна сказать то же самое. Не вынуть сердце из груди подобно Данко, не принести огонь людям, не считаясь с последствиями, как Прометей, а тихо сойти со сцены, признав, что в тот единственный раз, когда судьба вселенной действительно зависела от меня, я отступила, не дав той и шанса, предав, отвернувшись от своей путеводной звезды.
Я смогла жить дальше, даже была счастлива. У меня нашлось время на все, что было отложено в долгий ящик из-за затянувшегося акта творения. Никто не усомнился, что я в своем праве, ведь не каждая куколка порождает бабочку, некоторых склевывают птицы. Может быть, мне следовало понять это раньше. Забыть, отменить, вернуться к началу, где сон - это всего лишь ночная греза, бессмыслица и пустяк.
Нет. Тогда это была бы не я.
———————
NB для параноиков: Текст художественный, то есть не соответствует реальным событиям, а частично противоположен им.