Живешь, не зная ни день, ни час, ни минуту,
И неминуемой гибели смотришь в глаза с усмешкой,
И, верно, думаешь, будто б нужна кому-то,
Но для кого-то навсегда останешься просто пешкой.
Вот только в открытых руках моих было пусто -
Ни камня за пазухой, ни свиньи для подклада.
Поверить, довериться - тоже вполне искусство,
Оно не рождается в сердце по слову "надо".
Мы не похожи на свои дайри-профили -
Мы есть и будем немного несовершенными.
Боимся, чтобы нас однажды не бросили,
И потому любимых бросаем первыми.
Несправедливо, но как же бывает круто
Свободой меряться будто бы знаком качества,
Не ведая ни день, ни час, ни минуту,
Когда, забывшись, всерьез душа станет так черства,
Что ходить - всегда как по белым линиям,
Что дышать - и то лишь по расписанию!
Но тогда, прошу, ты больше не жди меня,
Ни поздней осенью, ни даже раннею...
Мертвецы вообще не приходят к людям.
Их удел - это память и крест могилы.
Так что, если всё так, то давай не будем
Отнимать друг у друга время, мечты и силы.
31.08.18
© me