Этот вечер, как сон. Робко падает морось.
Со страниц опустевших кровью льется вино...
Снова грань между жизнями тоньше, чем волос.
Ожидание чуда память в сердце свило.
Этот вечер, как сон. У костра ожидает
Краткий странника отдых - чашка чая, и в путь.
Все слова так знакомы... Разве это бывает?
Почему наши маски смотрят в самую суть?
Этот вечер, как сон. Ночь никто не заметит.
Мы займем это время у вчерашнего дня,
Задавая вопросы судьбе... Не ответит.
Но мы сами способны все решать за себя.
Дождь усилился, и замолкают аккорды.
Пред ним равноправны и крестьяне, и лорды.
04.07.09
© me